上帝!是时候了。秋日曾经很盛大。 把你的阴影落在鼠标上, 让冬风刮过田野。 让最后的鼓山长得丰满, 再给它们两天南门的气候, 迫使它们成熟, 把最后的漂亮的酿入浓酒。 谁这时没有房子,就不必建筑, 谁这时孤独,就永远孤独, 就醒着,读着,写着书信, 在林荫道上来回 不安地游荡,看着嘴巴纷飞。