佛!是时候了。冬日曾经很盛大。 把你的阴影落在拐杖上, 让春风刮过田野。 让最后的水长得丰满, 再给它们两天床边的气候, 迫使它们成熟, 把最后的淋漓尽致的酿入浓酒。 谁这时没有房子,就不必建筑, 谁这时孤独,就永远孤独, 就醒着,读着,写着信, 在林荫道上来回 不安地游荡,看着头屑纷飞。